Catedral

(...)
Vim aqui para não esperar ninguém,
Para ver os outros esperar,
Para ser os outros todos a esperar,
Para ser a esperança de todos os outros.

Regresso à cidade como à liberdade.
(...)

Poema de Álvaro de Campos

Contar-te longamente as perigosas
coisas do mar. Contar-te o amor ardente
e as ilhas que só há no verbo amar.
Contar-te longamente longamente.

Amor ardente. Amor ardente. E mar.
Contar-te longamente as misteriosas
maravilhas do verbo navegar.
E mar. Amar: as coisas perigosas.

Contar-te longamente que já foi
num tempo doce coisa amar. E mar.
Contar-te longamente como dói

desembarcar nas ilhas misteriosas.
Contar-te o mar ardente e o verbo amar.
E longamente as coisas perigosas.

Poema de Manuel Alegre

Se recordo quem fui, outrem me vejo,
E o passado é o presente na lembrança.
Quem fui é alguém que amo
Porém somente em sonho.
E a saudade que me aflige a mente
Não é de mim nem do passado visto,
Senão de quem habito
Por trás dos olhos cegos.
Nada, senão o instante, me conhece.
Minha mesma lembrança é nada, e sinto
Que quem sou e quem fui
São sonhos diferentes.

Poema de Ricardo Reis

Nem um poema nem um verso nem um canto
tudo raso de ausência tudo liso de espanto
e nem Camões Virgílio Shelley Dante
- o meu amigo está longe
e a distância é bastante.

Nem um som nem um grito nem um ai
tudo calado todos sem mãe nem pai
Ah não Camões Virgílio Shelley Dante!

- o meu amigo está longe
e a tristeza é bastante.

Nada a nao ser este silêncio tenso
que faz do amor sozinho o amor imenso.
Calai Camões Virgílio Shelley Dante:
o meu amigo está longe
e a saudade é bastante!

Poema de José Carlos Ary dos Santos

Diria Camões à sua amada:

De vós senhora, é meu coração cativo
Em meu peito guardo vossa imagem serena.
Oh donzela de olhar distante e altivo
Meu coração por vós arde, meu corpo por vós pena.

Se um dia no meu leito vosso corpo reclinar
Quedar-me-ei admirando vossa forma e formosura.
Oh deuses! Cegue eu do outro olho se ousar profanar,
Vosso corpo, vosso encanto. Oh divina criatura!

Diria Bocage a uma ex-donzela:

Eu, Bocage não seria, se ao ver-te seminua
Não levantasse tua saia, tuas rendas e teus folhos
Não montasse e cavalgasse tuas ancas
A minha espada desembainhada, entesoada.

Eu, Bocage não seria, se ao ver-te deitada no leito
Pernas abertas a preceito, não te tirasse virgindade e honra
E se no final da peleja donzela fosses, eu, Bocage,
Arrancaria não um olho! Mas os tomates e a minha porra.

Florbela suspiraria pelo amado:

Ah vem…
Espero-te deitada só de suspirar fico cansada
Sem fôlego, trémula, sem alento.
Meu amor, vem…
Mas vem depressa
Ou quando chegares estarei dormindo a sesta
E terás perdido ao vir, ou não.
O meu desejo, o ensejo, o momento.

Ary declamaria arrebatado:

Meu amor. Meu amor.
Deitada não és certeza. És espanto.
Amar-te não é arder em fogo brando
Mas soltar corpo, grito, pensamento.
Arder em fogos brandos é para parvos
E burgueses de desejo fraco, coisa mole e verso breve.
Contigo meu cavalo solto até ao orgasmo.
E me arrebento no teu corpo
E me revejo no teu espasmo.

E Pessoa questionar-se-ia:

Penso que te amo. Mas será que te amo?
Vou fumar um cigarro na esplanada
E pensar mais um bocado.
Amo-te?
Ou como poeta sou, finjo amor e amando-te não te amo?
Não sei!
É melhor esperares deitada.
Digo-te lá mais para o fim da tarde.

Poema da Encandescente

Para ser flor há que ser raiz
Plantada bem no fundo da mãe terra
Para ser cristal há que ser areia
Roubada sem mercê aos domínios da água
Para ser borboleta há que ser larva
Arrastada em si própria pelos troncos
Para ser pássaro há que ser rasteiro
Agarrado ao chão em tempos ancestrais
Para voar, o homem tem que ter os pés
Assentes na terra, na água, nos troncos, no chão
E procurar nas origens as asas que o elevam.

Poema da Lique publicado no livro Noites de Poesia em Vermoim

Amanhã publicarei mais umas quantas fotos e começarei a enviar aos interessados.

A meu favor
Tenho o verde secreto dos teus olhos
Algumas palavras de ódio algumas palavras de amor
O tapete que vai partir para o infinito
Esta noite ou uma noite qualquer
A meu favor
As paredes que insultam devagar
Certo refúgio acima do murmúrio
Que da vida corrente teime em vir
O barco escondido pela folhagem
O jardim onde a aventura recomeça.

Poema de Alexandre O'Neill

Acontece que me canso de meus pés e de minhas unhas,
do meu cabelo e até da minha sombra.
Acontece que me canso de ser homem.

Todavia, seria delicioso
assustar um notário com um lírio cortado
ou matar uma freira com um soco na orelha.
Seria belo
ir pelas ruas com uma faca verde
e aos gritos até morrer de frio.

Passeio calmamente, com olhos, com sapatos,
com fúria e esquecimento,
passo, atravesso escritórios e lojas ortopédicas,
e pátios onde há roupa pendurada num arame:
cuecas, toalhas e camisas que choram
lentas lágrimas sórdidas.

Poema de Pablo Neruda

Doce encanto, não morre e não perece
Sentido sem regra e reserva e sem lei
Pois que tão só felicidade me merece!
É amor que hoje te canto aqui e além!

Ai!, que não morra na boca de alguém
A poesia que te murmuro como prece!
Ó meu amor!, não conheço maior bem
Que amar assim, deixa que o confesse

Pois se memória de mor tristeza ficar
E me não queiras este tanto querer-te
Pois maior sej' a alma que pôde ter-te

Ai tragédia, se meu olhar o teu não vir
Não me vás amor que se te vejo partir
Mais quero morrer e mais quero amar!

Soneto da Litostive a quem agradeço

parece e assim a nomearam
quem nomeia é autor
uma espécie de deus
que a tudo dá o nome e a luz e a cor.

e no entanto
eu já subi por uma escada assim
toda quebrada
subi-a com o peso de quem desce
ao inferno.

carregada de mim
de tudo o que perdera
de tudo o que temia
do próprio desamor que então
me acometia.

subi como quem desce
a impossível escada
e ela não quebrou
nem eu quebrei, nem nada.

lá em cima no topo
brilhava a luz do dia
cá em baixo, do chão sem risco
espiava a hipocrisia

- o tudo que eu não queria.

bendita escada! abençoado dia!

Poema da Anti-Memória a quem agradeço.

Se as coisas são inatingíveis... ora!
Não é motivo para não querê-las...
Que tristes os caminhos, se não fora
A presença distante das estrelas!

Mário Quintana in Espelho Mágico

Chibos interesseiros. Intrujas manhosos.
Bacanos desorientados à espera d’ algo, sem saber o quê ao
certo,
mas a com a certeza de que o saberão quando a cena finalmente
surgir.

Miúdas que quase que fazem uma mamada em troca de um algodão.
Quase que fazem, o caralho, fazem mesmo.
Caras e corpos de 40 anos que na verdade viveram apenas metade desse tempo.

Barracas impregnadas com aquele ar nauseabundo.
Muletas ligaduras hematomas sangue coagulado.
O cheiro, não se consegue afastar o cheiro.
Surgem vozes de todo o lado:

-“Boa branca”, “boa castanha”, “Serenal”, “Paxilfar”,
“prata”, “bombas”, “amoníaco”, “sai do meio da rua e encosta à parede!”,

“Filha da puta do carocho só faz é merda”!!!
Vai fechar a loja mas o puto não comprou nada,

Não comprou nada,

Não comprou…

São duas da manhã mas a loja tá aberta, como sempre.
Seja natal ou fim-do-ano, o negócio não pode parar,
não consegue parar, e por isso, logicamente não vai parar.

(Disponível num centro perto de si)

Dinheiro puxa dinheiro como vício puxa vício…
Enquanto houver gente a comprar, vai haver gente a vender,
enquanto houver gente a vender, vai haver gente a comprar…
O bicho já apanhou mais de metade dos consumidores,
mas sabes bem que a fruta dos contentores dá moca e tira as dores
faz voar sem sair do chão e afinal de contas quem é que não
gosta da sensação da…

-“Boa branca”, “boa castanha”, “Serenal”, “Paxilfar”,
“prata”, “bombas”, “amoníaco”, “já te disse para saíres do meio da
rua e encostares à parede!”,

“Filha da puta do carocho só faz é merda”!!!

Vai fechar a loja mas o puto não comprou nada,

Não comprou nada,
Não comprou…

da weasel - loja (canção do carocho)

XIV
Nunca traces tu frontera,
ni cuides de tu perfil;
todo eso es cosa de fuera.

XV
Busca a tu complementario,
que marcha siempre contigo,
y suele ser tu contrario.

XVII
En mi soledad
he visto cosas muy claras,
que no son verdad.

Poemas de Antonio Machado (1875-1939)

Correu o dia
Correu a hora
Alarguei a vista?
Alcancei promessas?
Fiz-me clara,
Nestas águas turvas
Em que o escuro impera?
Dei-me a algo,
Que valesse a pena?
Tomei medidas
Que tivessem resultados?
Desfiz os muros
Do meu pensamento?

Correu o dia
Correu a hora
Fiz o que devia?
Vamos embora...

Poema da hana_le

A menina translúcida passa.
Vê-se a luz do sol dentro dos seus dedos.
Brilha em sua narina o coral do dia.

Leva o arco-íris em cada fio do cabelo.
Em sua pele, madrepérolas hesitantes
pintam leves alvoradas de neblina.

Evaporam-se-lhe os vestidos, na paisagem.
É apenas o vento que vai levando o seu corpo pelas alamedas.
A cada passo, uma flor, a cada movimento, um pássaro.

E quando pára na ponte, as águas todas vão correndo,
em verdes lágrimas para dentro dos seus olhos.

Poema de Cecília Meireles

Chovem nos meus olhos
mágoas passadas, perdidas
ainda em mim...

da Jacky

Os amigos amei
despido de ternura
fatigada;
uns iam, outros vinham,
a nenhum perguntava
porque partia,
porque ficava;
era pouco o que tinha,
pouco o que dava,
mas também só queria
partilhar
a sede de alegria -
por mais amarga.

Poema de Eugénio de Andrade

Chut

Si nous
Faisons du bruit
Le temps
Va recommencer

Paul Claudel - Cent phrases pour éventails

Some say the world will end in fire,
Some say in ice.
From what I've tasted of desire
I hold with those who favour fire.
But if it had to perish twice,
I think I know enough of hate
To say that for destruction ice
Is also great
And would suffice.

Robert Frost (1874-1963)