Catedral

...

De quem foram tais despojos
tão nulos e sem memória,
tão sinistros quanto inglórios
em seu mutismo hiperbólico?

...

Ivan Junqueira

...

Nunca cedas ao medo das viagens longas,
de que a vida também se faz.
Na primeira carruagem dos comboios nocturnos
viaja sempre a madrugada.

...

Torquato da Luz

Já não olhamos pela mesma janela
O mundo que vemos através dela
Já não é o nosso
A imagem reflectida no espelho
Mostra um rio estrangulado, ressequido
As palavras antes repetidas
Foram levadas pelo vento
E o som que nos vai chegando
É o do mais profundo silêncio
Continuamos a talhar palavras
Em espaços separados
Eu aqui e tu aí
A imagem do tempo é agora a de um cigarro
Que se vai queimando lentamente
E na mesa a folha imaculada
Esperando o poema a duas mãos

Lina (Mar Revolto)

E se Deus é canhoto
e criou com a mão esquerda?
Isso explica, talvez, as coisas deste mundo.

Carlos Drummond de Andrade

Qué son lagrimas?
son gotas, de agua que
desprendendes por alguien

....

Lagrimas de desamor,
lagrimas de despedida,
lagrimas de desencanto,
lagrimas de ilusión,
lagrimas de melancolía.

Pero cuantas lagrimas he derramado!
...

Saray Jurado Roces

"Todas as belezas contêm... alguma coisa de eterno e alguma coisa de transitório - de absoluto e de eterno. A beleza absoluta e eterna (digamos entre parênteses, o ideal clássico) não existe... O elemento particular de cada beleza vem das paixões e como temos as nossas paixões particulares também temos a nossa beleza"

Baudelaire

É um sonho ou talvez só uma pausa
na penumbra. Esta massa obscura
que ela revolve nas águas são estrelas.
Entre aromas e cores, um barco de calcário
prossegue uma viagem imóvel num jardim.
Vejo a brancura entre os astros e os ramos.
Dir-se-ia que o ser respira e se deslumbra
e que tudo ascende sob um sopro silencioso.
Nenhum sentido mas os signos amam-se
e o brilho e o rumor formam um mundo.

António Ramos Rosa

Falas-me de oásis em que podemos descansar
matar a sede que nos toma na voragem dos dias.
Falas-me de momentos roubados em que a vida pára
de locais onde é possível haver intervalos no tempo.

Sei que os oásis são raros para a longa travessia
de um deserto feito de momentos iguais.
E na verdade o tempo não pára em lugar algum
apenas abranda e suaviza as afiadas arestas.

Por isso não me digas de oásis nem de tempo.
Fala-me da vida que nasce nos desertos
da beleza da planta que resiste e cresce
mesmo onde a água é escassa e o tempo árido

Lique

O que nós vemos das coisas são as coisas.
Por que veríamos nós uma coisa se houvesse outra?
Por que é que ver e ouvir seria iludirmo-nos?
Se ver e ouvir são ver e ouvir?

O essencial é saber ver,
Saber ver sem estar a pensar,
Saber ver quando se vê,
E nem pensar quando se vê
Nem ver quando se pensa.

(...)

Alberto Caeiro

Nesta terra não tenho saudade de lugar nenhum
nem quero voltar para o senso comum.
Quero a flor plantada crescendo sem vaidade
o horizonte escancarado prometendo sossego
e a ignorância das voltas que o mundo dá.

(...)

Xenia Antunes

Sou um evadido.
Logo que nasci
Fecharam-me em mim,
Ah, mas eu fugi.

Se a gente se cansa
Do mesmo lugar,
Do mesmo ser
Por que não se cansar?

Minha alma procura-me
Mas eu ando a monte,
Oxalá que ela
Nunca me encontre.

Ser um é cadeia,
Ser eu é não ser.
Viverei fugindo
Mas vivo a valer.

Fernando Pessoa

Mas que inteligência rara!
E julgas-te uma competência!
Nem sei como tens cara
P´ra ter tanta inteligência!

António Aleixo

Les sanglots longs
Des violons
De l'automne
Blessent mon coeur
D'une langueur
Monotone.

Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure.

Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.

Paul Verlaine

Este céu passará e então
teu riso descerá dos montes pelos rios
até desaguar no nosso coração

Ruy Belo

Nas nossas ruas, ao anoitecer,
Há tal soturnidade, há tal melancolia,
Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia
Despertam-me um desejo absurdo de sofrer

Cesário Verde

Caminho entre as palavras que escrevi
Trilhos que abri.
Descrita. Escrita. Palavras.
Nenhuma palavra é passado
Em nenhuma leio futuro
Escrevi sempre presente
Temporalmente em mim.
Não plantei um jardim de palavras
Abri fendas, crateras.
Sempre que a dor foi tão funda
A raiva tão violenta
A desilusão, erro óbvio
Pedra, rocha me tornei.
Olho-me do alto de precipícios
Do fim de caminhos
E olhando para trás olho em frente
Abro as mãos em desalento
Tanto caminho percorrido
E nada muda afinal.

Encandescente

... mas estes são muito mais bonitos!

Os pássaros nascem na ponta das árvores
As árvores que eu vejo em vez de fruto dão pássaros
Os pássaros são o fruto mais vivo das árvores
Os pássaros começam onde as árvores acabam
Os pássaros fazem cantar as árvores
Ao chegar aos pássaros as árvores engrossam movimentam-se
deixam o reino vegetal para passar a pertencer ao reino animal
Como pássaros poisam as folhas na terra
quando o outono desce veladamente sobre os campos
Gostaria de dizer que os pássaros emanam das árvores
mas deixo essa forma de dizer ao romancista
é complicada e não se dá bem na poesia
não foi ainda isolada da filosofia
Eu amo as árvores principalmente as que dão pássaros
Quem é que lá os pendura nos ramos?
De quem é a mão a inúmera mão?
Eu passo e muda-se-me o coração

Ruy Belo

De olhos vazios e almas fechadas,
cirandam nas ruas da minha cidade.
Para não se reverem nos rostos dos outros
e toparem à esquina com a crua verdade,
miram os sapatos, as pedras molhadas.

E, contudo, é bela a minha cidade.

O chinês das gravatas, atrás do Arsenal,
tabuleiro ao peito, expressão parada,
sonhando com a pátria - longínquas imagens,
tempos que vão maus - ainda não vendeu nada,
os pobres não usam e quem compra afinal?

E, contudo, é bela a minha cidade.

Angústia no rosto e na mão que se estende,
pela Baixa acima, mal o lobrigamos,
estirados exibem apelos ilegíveis.
- Minha cara amiga, para onde é que vamos?
- Ganham-se fortunas na pedincha, compreende?

E, contudo, é bela a minha cidade.

Rossio que se abre em braçados de flores,
de floristas cansadas na tarde já fria,
cravos e tulipas extasiam os turistas;
e os filhos que esperam na casa vazia?
Triste primavera, que ocultas mil dores.

E, contudo, é bela a minha cidade.

De cruzeiros dourados de sol e vaidade,
de becos sem tempo, de escuras portadas,
saem esses homens, cinzentos, sem rosto,
que de olhos vazios e almas fechadas,
cirandam nas ruas da minha cidade.

Manuel Filipe

...
Dolores da vida, em cada esquina
a nos espreitar
Dolores do mundo,
a cada segundo
o peito a sangrar
Dolores sofridas,
ao longo da vida
nos fazem chorar
Dolores que nascem
Dolores que morrem
Dolores mutantes
Dolores gestantes
Dolores do parto
Dolores que partem,
deixando ficar
junto com as marcas,
espinhos, Dolores
e um ramo de flores
jasmim, margarida
ou um simples miosótis
como a nos dizer:
"forget-me-not"

Nem tudo na vida são dores, Dolores
como na vida, nem tudo são flores...

Poema: Eliane Stoducto