Catedral

Hora

Sinto que hoje novamente embarco
Para as grandes aventuras,
Passam no ar palavras obscuras
E o meu desejo canta --- por isso marco
Nos meus sentidos a imagem desta hora.

Sonoro e profundo
Aquele mundo
Que eu sonhara e perdera
Espera
O peso dos meus gestos.

E dormem mil gestos nos meus dedos.

Desligadas dos círculos funestos
Das mentiras alheias,
Finalmente solitárias,
As minhas mãos estão cheias
De expectativa e de segredos
Como os negros arvoredos
Que baloiçam na noite murmurando.

Ao longe por mim oiço chamando
A voz das coisas que eu sei amar.

E de novo caminho para o mar.

Sophia de Mello Breyner Andresen

De novo a rua...
Desperta livre, em mim, sangue vadio,
corro vielas, respiro o rio,
falta-me a noite,
vivo a Lua!
É preciso esquecer, por mais que custe,
Rebentar de esquecimento!
Tragar a taça do veneno num momento,
sacudir o desengano e o embuste!

Esgotemos então o fel da amargura
e deixemos morrer a primavera...
Para quê ficar a vida à espera,
se o sonho está morto e não perdura...

E, por isso, bebamos companheiros!
Ao funeral dos ideais com que vivemos,
aos grandes projectos que perdemos,
aos miseráveis, aos amigos verdadeiros!

Manuel Filipe

Pantaleão (F. Pessoa)

Devia morrer-se de outra maneira.
Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.
Ou em nuvens.
Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol
a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos
os amigos mais íntimos com um cartão de convite
para o ritual do Grande Desfazer: "Fulano de tal comunica
a V. Exa. que vai transformar-se em nuvem hoje
às 9 horas. Traje de passeio".
E então, solenemente, com passos de reter tempo, fatos
escuros, olhos de lua de cerimónia, viríamos todos assistir
à despedida.
Apertos de mãos quentes. Ternura de calafrio.
"Adeus! Adeus!"
E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,
numa lassidão de arrancar raízes...
(primeiro, os olhos... em seguida, os lábios... depois os cabelos... )
a carne, em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se
em fumo... tão leve... tão subtil... tão pólen...
como aquela nuvem além (vêm?) — nesta tarde de outono
ainda tocada por um vento de lábios azuis...

"Devia morrer-se de outra maneira" de José Gomes Ferreira

Foto retirada do livro "Che - A Fotobiografia" de Christophe Loviny numa edição da Livros do Brasil

Foto: SIC

En los bosques, perdido, corté una rama oscura
y a los labios, sediento, levanté su susurro:
era tal vez la voz de la lluvia llorando,
una campana rota o un corazón cortado.

Algo que desde tan lejos me parecía
oculto gravemente, cubierto por la tierra,
un grito ensordecido por inmensos otoños,
por la entreabierta y húmeda tiniebla de las hojas.

Pero allí, despertando de los sueños del bosque,
la rama de avellano cantó bajo mi boca
y su errabundo olor trepó por mi criterio

como si me buscaran de pronto las raíces
que abandoné, la tierra perdida con mi infancia,
y me detuve herido por el aroma errante.

Pablo Neruda in Cien sonetos de amor

Acende também uma vela ao diabo - nunca se sabe a quem se agrada.

Provérbio russo

Eu, Rosie, eu se falasse eu dir-te-ia
Que partout, everywhere, em toda a parte,
A vida égale, idêntica, the same,
É sempre um esforço inútil,
Um voo cego a nada.
Mas dancemos; dancemos
Já que temos
A valsa começada
E o Nada
Deve acabar-se também,
Como todas as coisas.
Tu pensas
Nas vantagens imensas
De um par
Que paga sem falar;
Eu, nauseado e grogue,
Eu penso, vê lá bem,
Em Arles e na orelha de Van Gogh...
E assim entre o que eu penso e o que tu sentes
A ponte que nos une - é estar ausentes.

Reinaldo Ferreira

O gato é secreto.
Tece com calma o mistério do mundo.

O gato é elétrico.
Pura energia a percorrer a espinha.

O gato é orgulho.
Sem humildade, jamais se entrega.

O gato é desejo.
Atração pela lua e telhados.

O gato é sagrado.
Olho no olho que brilha.

....

Donizete Galvão

Privatizaram sua vida
Seu trabalho
Sua hora de amar
E seu direito de pensar.
É da empresa privada
O seu passo em frente
Seu pão e seu salário.
E agora não contente querem
Privatizar o conhecimento
A sabedoria
O pensamento
Que só à humanidade pertence.

Bertold Brecht

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

....

Fernando Pessoa in Tabacaria

“Não há no mundo amor e bondade bastantes para que ainda possamos dá-los a seres imaginários.”

Nietzsche

Tela: Nietzsche por Edvard Munch

Estamos sós
numa cidade de aventuras
cercados por torres que nos estranham
por trás de muros feitos de tantos medos
que espantamos a golpes de solidão
empunhando frágeis estandartes
com lanças de ferir moinhos
(eles que já só moem caminhos...)
e cavalgamos Rocinantes de misérias
por sonhos tíbios de inconstantes Dulcineias
em desesperos de nos julgarmos amantes
belos e irreais
como nas sombras chinesas
E assim vamos de um sonho a outro sonho
por mil quimeras de vertigens mal sentidas
umas vãs que nos são perto
longe são-nos outras loucas
e outras tantas tão perdidas
que somos sombras de nós mesmos
a percorrê-las feridos

Nem há outro perto nem há o longe
tenteando em cada pedra um novo dia
saberemos de nós a cada passo dado
a distância percorrida.

Jorge Castro (já compraram o livro?)

If I, like Salomon, …
could have my wish -

my wish … O to be a Dragon,
a symbol of the power of Heaven - of silkworm
size or immense; at times invisible.
Felicitous phenomenon!

AH SER UM DRAGÃO

Se eu, como Salomão,
talvez conseguisse -

conseguisse ... ah ser um dragão,
símbolo do poder dos céus - imenso
ou pequenino; e às vezes invisível.
Prodigiosa aparição!

Arthur Mitchell

O vento soprou
Tão doce e sereno
Tocou-me ao de leve
Girou sentimentos
Dormentes, silentes
Que em voo rasante
Tocaram o chão

O fundo da alma
Fez-se de cor de ouro
Castanho ou laranja
Deu frutos já secos
De um doce amargo
Surgiu o Outono
No meu coração.

Lique

Volto a casa,
com os olhos cansados de mortos
e negro das cinzas que caíram
de jardins incendiados.

Volto a casa,
Com a alma em farrapos, sem sorrir,
por todas as auroras que ruíram
e pelos restos de cravos decepados.

Volto a casa,
perdidos que foram os meus portos,
vergado pelas noites sem dormir.

Aguilhoado pelas traições da esperança,
quero cair num longo sono de criança,
que sufoque o desespero que me abrasa.

É com a dor dos derrotados,
que volto a casa.

Manuel Filipe

....

círculo sobre círculo
um dia serei árvore.

....

Extracto de um poema encontrado em http://insensatez.no.sapo.pt/poesia/arvore.htm

....

Mó tá o mar fêto num cão
Na há choc nem barbigão
E é na so mau pescador
Mai tu só queres é um cantor

Atira-te ao mar e diz que te empurrarem
Atira-te ao mar e diz que te empurrarem
Bêja-me na boca e chama-me Tarzan
Bêja-me na boca e chama-me Tarzan

....

Iris - Atira-te ao mar

" ...A ponte é uma passagem
P'ra outra margem
Desafio pairando sobre o rio
A ponte é uma miragem..."

Jafumega in "Ribeira", lado B do Single "Dá-me Lume", 1980

Que vens aqui fazer, espírito velho
de tudo o que foi perdido
e nunca mais achei?

Então...
ainda eu olhava o mundo
com meus olhos de manhãs azuis,
e nos lábios
havia ainda a ternura dos beijos moços
como a relva dos prados.

Foi mais tarde...
que a vida me entardeceu.

(Tardes enevoadas e frias,
abandonadas,
ermas
tristes como eu... )
Foi mais tarde...
que a tal desgraça se deu.

João José Cochofel

Lembro-me agora que tenho de marcar um
encontro contigo, num sítio em que ambos
nos possamos falar, de facto, sem que nenhuma
das ocorrências de vida venha
interferir no que temos para nos dizer. Muitas
vezes me lembrei de que esse sítio podia
ser, um lugar sem nada de especial,
como um canto de café, em frente de um espelho
que poderia servir de pretexto
para reflectir a alma, a impressão da tarde,
o último estertor do dia antes de nos despedirmos,
quando é preciso encontrar uma fórmula que
disfarce o que, afinal, não conseguimos dizer. É
que o amor nem sempre é uma palavra de uso,
aquela que permite a passagem à comunicação
mais exacta de dois seres, a não ser que nos fale,
de súbito, o sentido da despedida, e que cada um de nós
leve, consigo, o outro, deixando atrás de si o próprio
ser, como se uma troca de almas fosse possível
neste mundo. Então, é natural que voltes atrás e
me peças: «Vem comigo!», e devo dizer-te que muitas
vezes pensei em fazer isso mesmo, mas era tarde,
isto é, a porta tinha-se fechado até outro
dia, que é aquele que acaba por nunca chegar, e então
as palavras caem no vazio, como nunca tivessem
sido pensadas. No entanto, ao escrever-te para marcar
um encontro contigo, sei que é irremediável o que temos
para dizer um ao outro: a confissão mais exacta, que
é também a mais absurda, de um sentimento; e, por
trás disso, a certeza de que o mundo há-de ser outro no dia
seguinte, como se o amor, de facto, pudesse mudar as cores
do céu, do mar, da terra, e do próprio dia em que nos vamos
encontrar, que há-de ser um dia azul, de verão, em que
o vento poderá soprar do norte, como se fosse daí
que viessem, nesta altura, as coisas mais precisas,
que são as nossas: o verde das folhas e o amarelo
das pétalas, o vermelho do sol e o branco dos muros.

Nuno Júdice

Reinventaremos tu e eu o paraíso
Cantaremos do amor novas palavras
Do chão brotarão frutos e flores
Seremos de Camões a Ilha dos Amores
Eros, Vénus prestar-nos-ão vassalagem.
Estrelas brilharão para nos verem
Cadentes incendiarão céu e paisagem
E escrito a fogo ficará o momento
Em que sendo um tão grandes fomos
Que do chão brotaram frutos e flores
E de Camões a Ilha dos Amores
Paraíso perdido renasceu.

Encandescente

Este caminho
Ninguém já o percorre,
Salvo o crepúsculo.

De que árvore florida
Chega? Não sei.
Mas é seu perfume.

Bashô Matsuo (1644–1694)

J'ai vendu du mouron
Mais ça n'a pas marché
J'ai vendu des cravates
Les gens étaient fauchés
J'ai vendu des ciseaux
Et des lames de rasoir
Des peignes en corozo
Des limes et des hachoirs
J'ai essayé les fraises
J'ai tâté du muguet
J'ai rempaillé des chaises
Réparé des bidets
Je tirais ma charrette
Sur le mauvais pavé
J'allais perdre la tête
Mais j'ai enfin trouvé

Je roule en Cadillac dans les rues de Paris
Depuis que j'ai compris la vie
J'ai un petit hôtel, trois domestiques et un chauffeur
Et les flics me saluent comme un des leurs
Je vends des canons
Des courts et des longs
Des grands et des petits
J'en ai à tous les prix
Y a toujours amateur pour ces délicats instruments
Je suis marchand d'canons venez me voir pour vos enfants

Canons à vendre !

....

Boris Vian

As noites são ninhos escondidos
do predador, esferas de algodão
azul onde nos enrolamos a pensar.
E há noites de varandas suspensas
sobre o oceano das estrelas.
Há noites de luz mais intensa no
rodar indiferente dos faróis.
Há noites de mais mar e mais rumor
e mais rimar da palavra dor.
Há noites de mais vogar no lago
imenso do prazer. Há noites
de sereno estar no cume de um
vulcão que vai explodir. Há noites
também assim de um bem estar
sem razão de existir. Mas nada existe
porque sim. E eu sei donde vem este
calor; Aves voaram de mim para
tão longe; Mas o seu ninho ficou,
quente e doce.

Aziluth